GAP » aleatoria

mostarda.

Gabriel Andrade — Wed, 09 Mar 2011 03:37:08 +0000

Zapeando na tevê pela madrugada, você para por um instante nesse canal. Parece ser um documentário e você não sabe sobre o que é, e se interessa pela mulher falando em espanhol. Ela aparenta uns quarenta e poucos anos, tem os cabelos desgrenhados, usa jeans claro, sapatos escuros e um agasalho mostarda. Sentada perto de uma porta, fala sobre sua vida no Uruguai – este é o momento que você especula sobre o que é aquilo que você imagina ser um documentário. Inquieta, ela mexe na roupa, coloca os pés na cadeira, passa a mão pelos joelhos, na cabeça, abaixa os pés. É bem articulada. O lugar é pobre, sujo. Atrás dela você percebe algumas placas de madeira à direita, um sofá velho, um pequeno balcão com uma tevê, um armário com a porta entreaberta; o chão é de terra batida; roupas e cobertores permanecem pendurados ao fundo; uma faixa de luz no meio do cômodo revela uma janela à esquerda. As paredes, sujas, também são da cor mostarda, como o agasalho da mulher. Apesar de prestar atenção ao que ela fala, você não sabe muito bem o que ela diz. Lembra de algo relacionado a um amor, um relacionamento antigo. De repente ela se levanta, confere algo, volta, se senta novamente e continua o depoimento. Conta sobre esse parceiro que ela tinha, da penúria financeira e o local onde moravam. Descreve alguns detalhes: apenas um colchão no chão, um fogão e as poucas roupas penduradas em cabides na parede. Fala sobre a cidade também, mas você não se lembra muito bem disso. A única reminiscência é quando ela diz ter devorado as duas bibliotecas da cidade, pois as ferramentas para a compreensão da realidade de que ela dispunha, não lhe eram suficientes.

cristina.

Gabriel Andrade — Sun, 16 Jan 2011 04:47:03 +0000

já era tarde. hora de voltar pra casa. todos os meninos estavam felizes, menos cristina, que havia perdido as sandálias em algum lugar do prédio abandonado onde estavam. cristina sabia o que a esperava. sentia medo. como era inevitável, seguiu seu rumo. no caminho, pensava no sermão que levaria dos pais, da avó, dos tios, principalmente da mãe, muito rígida com ela, capaz até de lhe dar uma surra. já no portão de casa, relutou por alguns instantes. frio na barriga. abriu o portão, não viu ninguém. sentiu um certo alívio. entrou rapidamente em casa e pegou outra sandália. ganharia tempo. quando perguntassem pelo outro par, poderia enganá-los dizendo que estavam em algum lugar da casa, que não sabia, que não era culpa dela, etc. perambulou pela casa e não encontrou ninguém. um vizinho que a viu entrar gritou seu nome. ela foi até o portão onde o rapaz a avisou que seus pais tinham saído às pressas, para levar o avô infartado ao hospital – ele a tranquilizou e disse que poderia ficar em casa, que os pais voltariam logo e haviam pedido para que ela permanecesse ali. cristina volta, liga a tevê e espera. cansada, adormece. seus pais nunca voltaram pra casa.

algeria.

Gabriel Andrade — Sun, 04 Jul 2010 23:58:10 +0000

A cozinha de um casebre no deserto, um café (um chá?); o horizonte, através da janela, além daquele lugar. Uma mesa, um rádio velho, pequeno, o som abafado; bebo o café olho para o horizonte, para o fim do dia, como se mais nada existiesse além da cozinha, do café, da luz que se esvai e da música, que hipnotiza.

durante a audição deste disco.

2h17 da manhã, mais ou menos.

Gabriel Andrade — Thu, 06 May 2010 00:30:58 +0000

Era um desses bares grandões, no estilo disco 70′s, balcões, luzes coloridas, pista de dança com piso quadriculado – deve existir um nome específico pra esse tipo de piso, mas eu não sei qual é. Estávamos eu e mais quatro amigos. Todos muito bem vestidos com ternos e tudo. Dois deles com suas esposas. Bêbados, falávamos coisas engraçadas (me lembro de rir muito em vários momentos). As duas esposas se levantaram para irem ao banheiro. Elas voltaram rapidamente e pararam no meio da pista. Elegantíssimas, de vestido longo, as duas, levantaram os vestidos até o meio das coxas, curvaram o corpo de uma forma meio alienígena e mijaram ali mesmo no meio da pista. Mijaram muito. Muito mesmo. A urina jorrava como eu nunca tinha visto nessa vida. Paramos a conversa. A música parou. O bar parou. Todos olhavam pras duas, no meio da pista, mijando. Foram uns 3 minutos. Elas abaixaram os vestidos, voltaram pra mesa, a música e a dança recomeçaram. Antes que qualquer um de nós comentasse, uma delas disse: odeio essas filas imensas de banheiros femininos.

CORTA.

Eu saio do bar. Estou sozinho e vestido com uma roupa comum. Acho que jeans, jaqueta, tênis, sei lá, não me lembro bem. Eu não enxergo absolutamente nada. Breu total. Sigo tateando as paredes na esperança de encontrar a porta e voltar pro bar. Nada. Frio da porra. Vento forte pra caralho. Uns clarões me ajudam a visualizar o lugar em alguns momentos. A avenida é imensa. Alguns galpões e prédios. Tudo muito velho, úmido, acabado, sujo. Tenho dificuldades pra caminhar não só por não enxergar, mas também pela calçada irregular, cheia de buracos, poças de água.

CORTA.

Consigo seguir a avenida – imagino que seja a mesma – e chego na casa de um amigo. É um sobrado perto de um posto de gasolina. Na esquina tem um restaurante barato. Ele me vê, me chama e me convida pra tomar uma cerveja. A calçada é alta, meio metro mais ou menos. Eu subo, conversamos um pouco, agradeço a cerveja e digo que preciso ir. Pego minha bicileta e desço a avenida. Na verdade eu não me lembro de ter subido e nem de estar de bibicleta. Enfim, desço. Pedalo feito louco.

CORTA.

No primeiro cruzamento vejo um grupo de pessoas em pé na numa das esquinas, com vários cobertores nas mãos. Achei muito estranho, mas e daí? Segui. Quando chego no cruzamento, eles jogam os cobertores em mim. Eu caio. Não me lembro de machucar, mas a bicicleta ficou toda fodida. Eles se aproximam e me intimam: aê, passa esse moletom aê! Eu não me lembrava de estar de blusa, mas de qualquer forma me afastei, tirei a blusa e entreguei pra eles. Eles agradeceram muito gentilmente. Eu continuei caminhando.

CORTA.

Eram 2h17 da manhã, mais ou menos.

for the record.

Gabriel Andrade — Tue, 04 May 2010 12:25:39 +0000

Saí de casa com a analógica. Com tantos filmes em casa, porque usar sempre digital? Fui. Fotografei. Observei variações de luz, formas, cores e disparei com uma atenção toda especial. Fiz umas vinte e poucas fotos durante o dia. Com a digital, teria feito umas duzentas. Fiquei ansioso pra ver o resultado. Ver materializadas no papel todas aquelas imagens que ainda estavam na minha cabeça. Cheguei, deixei o filme no lab e quando voltei, me disseram que não havia nada no filme. Foi uma perda irreparável. Uma tristeza sem fim. No entanto, todas aquelas imagens ainda estão aqui, na minha cabeça. Pena que não posso compartilhar com vcs. Pena.

Saio de casa agora, e mais uma vez, levo a analógica.

deus, cervejas, camisas e felicidade.

Gabriel Andrade — Thu, 08 Apr 2010 01:02:13 +0000

Era 97, acho. 96, talvez? Não, não, era 97 mesmo. Sexta série. Isso. Não! Se era 97 era a sétima. Ok. Sétima série, numa sexta à noite. Eu e Ronaldo. Estudávamos juntos. Não na mesma sala. Ele era de outra sétima, mas nesta sexta matamos aula tomar umas cervejas. Estudar à noite aos dezesseis tem dessas coisas. Ninguém por perto, cara de quem já é maior de idade, aí já viu. Bora tomar uma hoje? Bora. Fomos pra Pça da Igreja Matriz no centro. O movimento na praça tava fraco, era cedo, umas 7 da noite, e resolvenos ficar dentro do bar. Beber no balcão. Eu sempre achei legal beber em balcão. Até hoje eu gosto de balcões de bares. Falamos sobre diversos assuntos. O Ronaldo, religioso que era, tentava me convencer que a felicidade dependia da crença em Deus. Eu disparei diversos argumentos contrários – como se alguém com 16 anos tem argumentos suficientes prum assunto desses. Debatemos durante um bom tempo. Depois de várias cervejas, enquanto ele ainda tentava me convencer, eu, sem ele ainda saber porque, comecei a rir descontroladamente. Ria feito um louco. Ri muito. Gargalhei. O pessoal do bar até estranhou. Ele fechou a cara, virou o copo. Pensou, talvez, que eu estivesse rindo da opiniões dele. Não era isso. Enquanto eu ainda recuperava o fôlego pra tentar contar o motivo do riso, ele encheu novamente o copo dele e virou. Encheu o meu também. Dei um baita gole e perguntei se ele tinha visto qual era a marca da camisa dele? Ele estranhou, olhou pra etiqueta e também começou a rir. DON ALGODON – ele falou de uma forma bizarra, por causa do riso. Eu repeti: DON ALGODON! Pois é, cara: DON AL-GO-DON!

Rimos muito. Muito. Bebemos muitas outras cervejas e não falamos mais de Deus. Só DON ALGODON.

DON ALGODON.

E só.

not even ganesh?.

Gabriel Andrade — Sun, 28 Feb 2010 22:50:33 +0000

probably not.

Daqui, ó.

Comprei essa semana “Deus, um delírio”, do Richard Dawkins. A menina da livraria, muito gentil, me ofereceu um marcador de livro com a seguinte citação: “o Senhor nos consola em todas as nossas tribulações (2 Cor., 1, 4).” Mais interessante ainda é que a livraria é especializada em títulos de auto-ajuda, espíritas e religiosos. Talvez o responsável pelas compras da livraria não tenha sacado muito bem do que se trata esse que comprei.

a quem interessar possa.

Gabriel Andrade — Tue, 23 Feb 2010 01:13:36 +0000

Atualização básica no meu currículo. Se tiver afim de saber o que ando fazendo, dá um pulo aqui.

Té!

totalitarismo.

Gabriel Andrade — Thu, 11 Feb 2010 16:03:39 +0000

tortura? masoquismo?
alegria pura, conformismo.

fa[mília]lha.

Gabriel Andrade — Wed, 10 Feb 2010 16:25:02 +0000

é pai de família e trabalha,
anda uma milha, retalha novilha, se humilha, em calha.
de volta pra sua ilha, família,
abraça a filha, depois
feito manilha, espalha o riso, gargalha.

é pai de família e canalha,
se atrapalha na trilha, se humilha, encalha.
o povo na rua, platéia, vibra e gargalha.
de volta pra sua ilha, zomba da mulher e filha,
depois se sente migalha.

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